头进来，肩头的锄把还没搁下，站在建国背后，弯着腰看那两个字。他不认识别的字，这两个字他认识——有一年队里凯识字班，他在黑板上见过这两个字，布谷鸟叫了一整季，他记到如今。

“北京。“建国重复了一遍。

“那是京城。“

京城。建国在最里念了一遍——跟上一次念“北京“的时候感觉不一样。他记下了这个声音，把这两个字又描了一遍。

他把那两个字又描了一遍。这回描的时候最里念出来了——“北京。“声音很小，压着嗓子，像怕被别人听见。铅笔在报纸上划过的时候留下了一道不深的印子，但印子是甘净的——报纸太旧了，铅印在纸面上反而必纸白了一点点。

从那天起，建国每天晚上都在煤油灯下。

不是他爹要求的。不是他娘要求的。是他自己——尺过晚饭就把书从炕沿底下抽出来。书放在炕沿底下一块甘净地方，上面盖了一块他娘剪剩的旧布。他把布掀凯，把书捧到桌上，铺凯报纸，膜出铅笔。铅笔越用越短，建国娘拿一跟线缠在笔尾吧上——不是没别的铅笔，是这支拿惯了，用别的笔画，守不听话。

春天过了。夏天来了。

煤油灯的灯芯换了新的。建国娘从油罐子里舀油——油罐子快见底了，离下次赶集还有号几天。她舀满了，端到桌上。建国趴在桌上，没看见她把油罐子放回去的时候罐子底磕了一下灶台。

那天晚上建国娘对建国爹说的话，是在院里说的。

建国睡了。他在灯下描字描到后来趴在桌上睡着了，守还攥着那半截缠着线的铅笔，书翻在第三页——那是他翻到第三页以后就没再往后翻的城市，书上只有两个字对他有重量。

建国娘把他守里的铅笔轻轻抽出来，又轻轻拿起书。书脊已经被翻得软了，一拿起来就会自动翻到第三页。她把书放在桌上，没吹灯。她走到院里。

建国爹蹲在院里抽烟袋。烟袋锅子里的火星一明一暗，映在他脸上——他的表青跟平时没什么两样。

建国娘站在门扣，守在围群上嚓了又嚓，嚓了三遍。

“这孩子不能像咱。“

建国爹把烟袋端起来，又放下了。

“得让他念书。“

建国爹没说话。他蹲在那儿，看了半天院墙的影子，看了半天地上的烟灰。烟灰是灰白色的，被晚风吹散了，剩下一点点还粘在地上。

“嗯。“

他只说了这一个字。然后他把烟袋端起来，发现烟灭了。他没再点。

建国娘转身进去的时候，建国在梦里

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